un rincón imaginario

Un colchón sobre el suelo de madera, los libros apilados en la repisa del radiador, una lámpara de mesilla, de luz suficiente  como para dejarme llenar papeles blancos de notas y dibujos. También en el suelo, por allí cerca, a pie del colchón, el ordenador se encarga de reproducir una música tranquilona de fondo. Sin destacar, acompañando.

Aun me queda por imaginar el rincón desde el que tú, sentado en mi sillón azul favorito, abandonas tu lectura para observarme y saborear la calma.

Ingredientes:

Un pisito pequeño con suelo de madera.

Un colchón. 
Una lamparita pequeña
Papel y la inspiración que produce este rincón.
Un sillón azul que se convierta en mi favorito.
Admiración y ternura.

un bonito recuerdo

Hice bien porque era lo que necesitaba. El runrun en la cabeza me pedía buscarlo, también me lo pedía el nudo en la garganta, la bola en el estómago, la cara y los ojos hinchados. 

Me quedé tan satisfecha... No sé aún que es todo esto, qué necesito de él, o cuánto más aguantará ésta especie de farsa, pero me quedé tan satisfecha...

Leí lo que quería leer, leí que sigue ahí, leí que todo está bien. 

Volví a trasladarme a la habitación de luz calida y color anaranjado, creo que todas las habitaciones donde hay dos y cariño, tienen un color melocotón, cálido y muy agradable, supongo que es una trampa. No duraría. Debe ser que cuando hay dos personas que se gustan, se produce la luz justa que coloca, el colocón justo para caer sin adivinar la trampa, sin presagiar el desastre, el drama posterior. Volví a esa habitación de nuevo, e intenté recordar los detalles y todo seguía allí tal como lo dejamos. Las caricias eternas de manos, el beso apretado en mitad de los otros, las pocas palabras pero contundentes... 

Hoy he vuelto de nuevo a esa habitación, no es la misma, es aun más calida. Es de nuevo esa calidez pesada de cada uno de mis fracasos. Sólo soy "un bonito recuerdo" que podría estar apilado sobre o bajo otros iguales.

Yo que a veces creo estar tan segura de no necesitarte, contaría hoy tus marcas una por una y vuelvo a morir por un beso apretado.

ódiame

Ahora quiero que me odies. Sería así como estaría más cerca del amor si es que una vez hubo. Siempre nos tuvimos de una forma muy descafeinada y es por eso que las ganas se fueron apagando como si nunca hubieramos existido.

Ahora quiero que me odies, porque yo no puedo hacerlo, y me encantaría, pero la intención es lo que cuenta.

Símbolos insustanciales.

¿Los símbolos significan cambios? No necesariamente. Los símbolos no son soluciones, son sólo un detalle. Son un quiero pero no me pongo. A veces, ni una mísera reivindicación, más bien un acto político, un entretener al pueblo y poca más sustancia. Hay que cambiar mentalidades. Ya... Demasiado fácil decirlo. Este segundo trabajo, mucho más complicado y profundo, comienza por analizar muchos comportamientos, por desgracia naturalizados, y salirse un poquito de lo establecido por cojones desde hace tropecientos años. El fracaso y la vergüenza como ser humano aumenta casi más cuando se manipula y/o malentiende el tema según conveniencia por gente retorcida y mala. Es agotador que ante un comportamiento feo se te haga sentir que entras continuamente en lucha de sexo, y sólo eres una tía intentando ser reconocida como persona con pies, manos, cerebro e individualidad, chocando continuamente contra la base "científica" del "es que siempre ha sido así y, aunque suene muy bonito, no lo vas a cambiar tú". Los tiempos cambian queridas, queridos, porque un día a un mono le dió por bajar del árbol, a pesar de que al mono vecino le pareciera fatal y muriera en el árbol.

Los símbolos y actos simbólicos a los que tanto bombo se dan en días como este (día de la mujer trabajadora), son una simple superficialidad que no llega a absolutamente nada. Cuénteme, señora, de qué sirve que se ponga una camiseta rosa para ir a la plaza del pueblo con sus amigas a pasar un buen rato entre miles de mujeres, si cuando vuelva a su casa, le va a preguntar a su hijo que qué tal cocina su novia nueva, si le va a contar a su vecina que la hija de la Mari ya lleva tres novios la 'muy fresca', y que "estás más guapa y más femenina con tacones, escote y los labios pintados". Porque esa es cuestión añadida, la "femineidad"entendida como la mujer "arreglada". Un simple género, señoras y señores, no hay más. Inteligencia y gilipollez vino repartido equitativamente y al azar.

Un último mensaje, querámonos, que en éstas fecha de celebración, reflexión o reclamación de derechos, me da la sensación de que odio es lo más que se respira.

Cuánta falta

Cuánta falta, así en general.

Cuánta falta de afecto, cuánta falta de miradas, cuánta falta de valor, cuánta de azúcar del que no sé come, o bueno, si.

Cuánta falta por tu parte de mi recuerdo, cuanta falta de estima o cuánta falta de justicia tienen los sentimientos, que tienden siempre a no ser correspondidos.

Cuanta falta de todo y de nada al mismo tiempo,
cuánta falta de todo de ti,
y cuánto demás tuyo tengo en el cuerpo.

febr- dic 2015

 Lo que te hace el sonido de una guitarra flamenca, no te lo hacen las personas. Otra vez ese viento. Y o no te trae hasta mi o te ha llevado más lejos. Me voy a hacer un batido de chocolate con me cago en la puta. Algo no funciona cuando el mejor momento del día es cuando acaba. Toda la vida dejando la puerta abierta, y lo único que ocurre es que se escapan los suspiros. Y entra frío. Que llueva o que no, algunos tienen igualmente moho por dentro. El ego hinchable siempre trae varios agujeros por defecto. Cuidaino, las flores del culo también se marchitan. Menos mal que algunos, torpemente, escupen para arriba, y queridas, hacedme caso, sólo hay que esperar y ver como lo que sube baja. Chs, chs, los que vivís felices: no será muy buena una dieta basada en la perdiz. Y un coñazo. Ay, si mis sábanas te contasen... Que no soy yo, que eres tú, que parece que estás esperando un ciñazo en la cara de reproches, en vez de un ciñazo de bragas. Qué abrazo. Un máquina. (De haber leído por ahí "Qué máquina. Un abrazo", y de necesitar lo invertido). Y que nuestro tamaño se determine por los ojos del otro... Cenicienta, ese es tonto, tírale el tacón a la cabeza, y las niñas del mundo que abran los ojos. Feliz día del beso dirá el viento, que los perdió en el camino. Vengo del futuro, allí no había nadie. ¿Para qué nos sirve saber la teoría que nos proporciona la experiencia, si en la práctica sobrevivimos gracias al autoengaño? ¿Pero quién me creo que eres? Odio los ruidos que entran por el balcón,pero lo que realmente me desvela es tu silencio. Tú lucha un poquito por lo que deseas, que ya vendrán tus inseguridades a tirarlo todo a tomar por culo. Con la edad, una se da cuenta de que se puede ser igual de tonta siempre. El gran éxito del fracaso es la naturalidad y sutileza con la que una la caga. Aun no encajas. Vuelves al invierno, sólo te ves en un laberinto nocturno, y los abrazos parecen caducar antes de darse.

En el árbol, con pena tu nombre escribí Luego besos le daba y al rato con rabia escupí. Cosas que me hacen levantarme con ilusión cada mañana: tú no. Y están quienes te dejan huella de pisada en el estómago.

Me recuerdas demasiado a la soledad.

cortos nov-feb

Morir sería más placentero que este morir de aburrimiento.

En muchos casos, la razón no es más que una estafa para el corazón.

¿está anocheciendo o es una amenaza?

Dejo a la vista los besos, a pretensiones de robo, en un barrio sin peligro.

 ¿Y tú? Eres más coñazo que un domingo sola.

La margarita histérica, con su polen ensangrentao, y calva de pétalos de aguantar gilipolleces.

 Los tobillos meaos, los mocos negros y el alma ensanchá.

 Uno debe perderse en los espacios más pequeños, en las distancias más cortas. En una mirada y en una boca.

Hay un hueco queriendo llamarse abrazo.

Te colaste demasiado dentro. Te has quedado demasiado tiempo.

 Te dejo sitio en mi columpio.

¿La luna? Un desperdicio.

Venga guapo, que llegamos tarde a nuestra vida en común.

Tienes un tick nervioso en el pezón que algunos llaman corazón.

 Si lo deseas muy fuerte... te tiras un pedo. Confórmate.

Tú también estás aquí, y duermes conmigo, aunque no lo sepas. Y a veces, en mi cama, en mi cabeza, indeseablemente, o no, somos tres.

Supongo que para ir a comerse el mundo, uno debe dejarse en casa el corazón y las expectativas.

se llueve más por dentro

 Las canciones no se impregnan en todos los rincones por igual.

¿Para qué quieres un escaparate de los de pa' que entres, si lo de dentro no es de lo de pa' que compres?

Me estás tocando las constelaciones.

Murieron felices y las perdices se los comieron a ellos.

 Dormir sería más productivo que seguir reprochando al pasado.

 No te histerices aún, Carmencita, los errores que cometer, no terminan nunca.

Normalmente me apetece dibujar corazoncitos, hoy me apetece destruirlos.

 Cada uno se arruina la vida con quién no le queda más remedio. ¿Amores o adversarios?

Deberíamos dar la vuelta a la sartén, y aprovechar para hacer de la invisibilidad un don. Invisibles y leales, somos gilipollas doblemente.

Caperucita quiere lobo. Lobo que sea lobo donde se tiene que ser lobo. y quitarse la caperuza. y enlobarse ella.

 ¿A dónde irá toda la ternura que no se regala?

 Jodido es el vicio huyendo de ti.

Hay quién quiere matar dos pájaros de un tiro, y yo prefiero que seamos pájaros, y escaparme contigo.

Qué frío este sin abrazos.

 Sólo mi insignificancia te da sentido como musa.

 Estamos hechos de amor, de dolor deshechos, y de complicidad reconstruidos.

Tú eres, yo soy contigo, pero nunca somos.

he soñado contigo, no sé qué, pero diría que llevo toda la vida soñando contigo.

Las mariposas del estómago, cuando son larvas.

En cada pinchazo, parece que en la punta de agujas y alfileres, llevara untado el nombre de alguien.

 Si no es pa' mordisquearte no me pringo en quererte.

Aquí, contando los por qués, porque no sé que otra cosa hacer con ellos.

 La casita del árbol está en mi cabeza.

I beer you.

Y las princesas fueron felices porque todos los sapos recuperaron su forma y volvieron al fango.

 Es el olor desagradable del aire espeso que se quedó en aquella habitación sin puerta, a donde nadie recordó volver.

 Feliz día de avergonzarse igual que cualquier otro.

Como en el caso del autor que se corona postmortem: La cicatriz es tan perfecta que le encantaría haber visto el resultado de su obra.

Nada, vosotros a vuestro Cortilandia cerebral.

Hoy hace justo el viento que debería traerte hasta mi.

Hace tanto frío ahí fuera que se está pareciendo a mi cama.

Hoy tengo los ojos color acurrúcate conmigo.

España la pelleja. La del lunar de Manola emborronao. La de la bata de arapocola. La que se vió siendo, y no fue más que una puta.

Boh... Necesito hacer cuadernillo Rubio de mandarte al carajo.

 Odio asomarme a ti, como a un pozo, y no verme.

Habría que olvidar como se olvidaba del reloj tu compañía. Habría que olvidar como se olvida el sueño del reloj.

 ¿Es que no te enteras de que el viento corre a tu favor, o soy yo quién no se entera, que siempre vuelvo hasta tu calle?

Quiero reencarnarme en música, y que siempre me lleves en los dedos o en la boca.

Algún día lo entenderás. O no. Y sea yo a quién aún le queda mucho por entender.

Eras una droga como otra cualquiera, de esas que te dejan siendo un adicto para toda la vida.

Un clinex. Tengo por aquí una manchita de resentimiento.

Y al colarse en el metro...

-Señorita, si no tiene ticket, deberá usted abonarlo o llamaré inmediatamente a seguridad y será sancionada.
+Disculpe señor, ahora mismo abonaré el importe. 

Y entonces, ella, tímidamente sonriente, se dirigió a la máquina expendedora. 

Tras días y días de tristeza y de haberse sentido invisible, había conseguido llamar la atención de un vigilante. Alguien, por fin, no importaba por qué, se había dirigido a ella.

Me explico.

No es inseguridad.
Si, yo sé que soy una persona insegura, pero también soy autocrítica, soy demasiado realista, de esas personas que yo misma detesto porque acaba matando a sus propios pájaros por considerarlos descabellados... A lo que iba, se trata del miedo. Cuando un individuo tiene miedo al ataque de un perro porque ha tenido experiencias traumáticas previas, el miedo es totalmente lícito. Este individuo incluso hace por superarlo, asume riesgos y consigue ponerse frente a otros perros. Pero el miedo sigue existiendo.
Y ahora hablemos de amor.

Tan solita

El hueso bonito de la cadera, tan solito. Las pecas de los hombros, tan solitas. El pelo enmarañado y las ganas al despertar, tan solitas. Las canciones que escucho y canto pensando en ti, que mueren en el aire tan solitas.

Y tú, tan ajeno, tan sin importar quién seas, sólo sé que una vez más todo tan solita y tan vacía, y todos mis adentros tan llenos de ti. Y tú, sin importar quién, tan sin merecerlo.

Y mirando hacia atrás...

Balance, dicen que llega la hora de hacer balance;

Balance del año 2014, de un puñado de días amontonados sin orden ni sentido. Un cúmulo de momentos tan insustanciales, que si cambiaramos su orden, seguiría siendo el mismo año inútil.

Y son tan pocas las cosillas importantes que han ocurrido este año, que mirando hacia atrás, destacan enormemente entre la nada.

Profesionalmente fue el año en que probé como profe, en el que hubo muchas clientas y parecieron contentas, y en el que "una" confió en mí como diseñadora. Ha sido el año de seguir formando parte de la vida de Ricardo, de Lupe, Lucía, Elisa, Laura, Dolo, Cristina, Julia... De desvirtulizar a Reyes, o de conocer a Dani, y más amigos y familia andan ahí para echar una mano y hacerme sentir bien. Es el año de que aun me falte un trabajo estable, pero no las risas y compañía de mis hermanas. Especial y continuamente, pienso en mis padres, que siguen ahí, incondicionalmente, mientras siento como los decepciono por no saber volar sola. Y pienso en personas cercanas que han sufrido mucho y me gustaría haber podido tener una varita para borrarles dolor... 

A todos, sólo espero algún día estar más a la altura de las circunstancias y de la propia vida, dejar de quejarme y convertir proyectos en realidad y haceros partícipes, saber escucharos más, y seguir formando parte de vuestra vida. A todos: os quiero, os respeto, y más que nada, os admiro.

¿Amores o adversarios?

Cuidado, corazón;

Pensaba yo, que con cierta edad y ciertas heridas, de esas que enseñan casi tanto como las arrugas, no apetecería que me hagan más daño, ni menos hacerlo. Pero querido, no juegues con un corazón que ya trae unos tiros pegados, que jugando con este fuego me puedo quemar yo, pero ahora me puedo dejar la vida en arrastrarte a mi mismo infierno.

abril-mayo-junio-julio

Estoy decidiendo qué es lo que peor llevo de ser mayor. Si la responsabilidad social, las decepciones amorosas o los pelos de las piernas.Y sigues ahí detrás, dando fuerte en silencio. Como si desconocido. Como si alguna vez, como si algún día... Era mejor tiempo si llovíamos juntos. Con qué facilidad, basada en el recuerdo, se pasa del estado sólido al roto. Odioso y curioso como alguien puede removerte las tripas y manejar tus alegrías y tus tristezas. -Piensa que... +No se piensa muy claro cuando se te aparece continuamente su cara recordándote que aún te tienen bien agarrada. Las mieles negras. Los ojos de color miel, penetrantes, fulminantes, negros. Parece que entraras hoy en mi casa tirando las pareces dejándome desprovista de puertas y ventanas. Adonis con boca de perro judío. Su cuerpo victorioso se alza sobre mi. Un fantasma enorme con un pie en mi pecho, y otro en la boca del estómago. ¿Por quién dirás que matas ahora, antes de ofrecerte a morir tú? Hacerse un charquito las entrañas, un mar propio donde ser libre. Libre de piel hacia dentro. Y qué sabrá del saber y qué de las ganas. Vas por la vida con el puño apretado, la desconfianza en la faldriquera y la felicidad por bandera. ¿Love is in the air? Los médicos le llaman floración del olivo. Amor del de libretas llenas y regazo vacío. En la nueva Odisea, Penélope, mirando al mar, vió que almejas había muchas, y al verse las canas se descojonó y abrió un Bourbon. Mi Penélope interior no me deja bailar sola en el tejado. El querer, a su modo, también da ardores. Acurrucamiento, contacto apenas entre mejillas y comisuras, pequeño roce entre nariz y cuello. A veces sueño con personas prohibidas. Me pregunté por qué no me llevaba... Bueno, al fin y al cabo, Satán es un convenío, y yo ya no tenía ningún trozo de carne por corromper. Te estoy llamando a otro tipo de voces. Hazme algo en esta fantasía triste, inanimada e improbable. Disculpen, no sé suspirar más bajito. He visto hombres con más vagina mental para la histeria que todas nosotras juntas. No perdono a la vida que con ese tanto quererme, te deje tan fácil buscar refugios bajo otros cielos que no sean el de mi boca. El príncipe, casualmente, querrá subir trepando por mi pelo cuando yo asome la cabeza para vomitar. Deberíamos encontrarnos en la basura, tener una cita en otro fango, acabar aplastados por los escombros del autoengaño. ¿Dónde está mi siguiente despropósito? Venga, que se me acaban los motivos de queja. Futuro perfecto de propósitos para obligarte a vivir. El tatuaje. O un posit para las mañanas en el espejo en el que reflejas tanta penilla cada noche. ¿El amor de su vida? Probablemente se cruzaran y ambos fueran con los ojos demasiado mojados como para reconocerse. No se puede olvidar estando muy concentrado en olvidar. Vida no hay más que una, y se va en lamentarse. El amor no se va. Se vuelve. En tu contra muchas veces. El hambre y la ansiedad jugando al despiste. La nostalgia no duerme. Si las paredes hablaran, te quitarían la razón que te dan los espejos. Los cambios de estación y color pasan frente a la indiferencia de los huesos estáticos, llorosos, centrados en la mordida. Lo que nos sobra es tanta falta.

Al mar

Bañarse en el mar es bañarse en las lágrimas evaporadas del ser, en las consecuencias del querer y no querer. 

Nadar en el mar es empaparse de los finales dramáticos.

Bañarse en el mar es regodearse la naturaleza en la pesadumbre de los olvidos, de los recuerdos, de la mortal nostalgia de los que se distancian.

Bañarse. Adentrarse al mar, hundirse en el poema, bañarse en los restos del autor de cartas sin destinatario, en los despojos, en donde murió el dulce de tantos ojos anónimos.

Ahora sólo espero...

Sé que no vuelvo a colgarme si no se presenta el caso en un contenedor de basura. Y es que no sé huir de esa dichosa manía de recoger almas rotas, de verme reflejada en otros cuerpos abandonados a ser la carroña de la vida, y que no dudan en escupir a la mínima que dudan de mi.

Tiene recuerdo cada hueso que quedó seco por la falta de música. 

Tiene recuerdo la lengua, cuarteada de haberme dejado de besar.

Ahora sólo espero mi siguiente despropósito. Me aburro sin el desastre del sudor en mi espalda, y sin los muerdos que recibía en el corazón con cada piropo enfatizado por palabrotas.

Y ahora sólo espero...

Para odisea la mía, querido.

Querido Ulises, 

Esta es la última carta que te escribo, el papel ya no se estila.

Te cuento las últimas novedades:  ¡Ay, Ulises, cuanto han cambiado las cosas! Ítaca, está preciosa, parece una capital. Tanto tejí, que por mucho que destejía por las noches, revestí la isla de ganchillo, me puso el alcalde una medalla, si, un domingo, que hicimos además un sacrificio a los dioses, ya sabes, lo típico, matamos a una novilla y vertimos el rojo vino sobre las carnes antes de comerlo, y luego, barbacoa y una paella... 

Te comento, querido Ulises, que quise mandar al niño a EEUU, pero como no dejaste ni una perra chica, lo mandé a Mujeres&Hombres&viceversa que me dijo mi representante que nos saldría más a cuenta, pero el chico lo llevaba fatal, porque a él lo que le gustaba realmente era pasear con su maestro y adquirir conocimientos sobre artes y elaborar teorías sobre el planeta y tal. Y bueno, el maestro sale barato. 

Ay, querido Ulises, que con esto del ganchillo conocí los museos, el arte, a Janis Joplin, las tecnologías...  Ay, mi Ulises, que viendo que no llegabas, un día dejé de teñirme, abrí el mueble bar, me tomé tu mejor whisky en la playa, con mi amiga Chavela, la chica mejicana, y no pienso reponerlo.

Espero que comprendas que conocí a otros hombres y por fin cambié las pastillas de echar de menos, por la hierba y las ganas.

Libres y muertos

¿Por qué se han callado los pájaros?
Salieron alegres de su nido
jóvenes, vivos, coloridos.

He visto el denso plumaje caer
al pájaro caer
al árbol morir.

El hombre sabe de su muerte
como el pájaro
cuando el árbol muere y sabe de su muerte.

Qué tan colorido era el pájaro
qué tan dichoso parecía
qué tan libre es aun consumiéndose por el árbol difunto.

Marchito, pero libre
Libre, pero cadáver.

twit marzo-abril

-O puede ser envidia. Si, conozco la envidia, pero sólo me lloro, me lamento de que ciertas cosas no me ocurran. No hago daño con mi envidia. Mi envidia es simple automutilación. O es mi automutilación la que no deja que las cosas fluyan. Bueno... tampoco se contestar a "¿qué fue antes, el huevo o la gallina?".

- Ocurre que de vivir mirando al pasado, el cuello quedó torcido, y la cabeza girada.Y sólo ves huellas desastrosas, y como no ves lo que hay delante, pisas sólo barro. Barro que acumulas y pesa. Y a veces es caca.

- Y la pena no se vende. Es consumirse en el abismo de las horas, en la escasez mundana de ideas. Es la ausencia de una segunda respiración que conforme una melodía.

-Así, como de la grietas de materia inerte, como de la nada, como de la herida más profunda... http://instagram.com/p/lp0YDajiUR/ 

-Tú me entiendes, querido libro en blanco. Nada se escribe sólo. Hoy menos.

-... O son las huellas de huida de un pequeño animal. http://instagram.com/p/lsHKkdDiTh/ 

-El crack del 29 dura demasiado.

-La primavera entra pisando fuerte. La cabeza.

-El amor nueve el mundo. Las ruedas del mío son cuadradas.

-El amor nueve el mundo. Las ruedas del mío son cuadradas.

-Para ser diseñadora, ya podías diseñarte una vida, maja. 

-Ya no me sale ni escupir bonitas las angustias.

-La vida vestida de nublado color sepia.

-Quiero un hijo artista. Y para buscar al padre usaré la misma frase: "quiero un hijo, artista". Pero ni que el padre sea palo, ni que el hijo me salga astilla.

-Desármate, que eso no es valor.

-Resaca de recuerdos. Insanos, molestos, viciados.

- Yo ya venía con miedo a volar, y a pesar de las muecas y del remoloneo de protocolo, nunca quise decirte que no.

-Me tronas, justo aquí, en lo dulce.

-Hay mundo detrás, pero esta primavera aun no deja ver. http://instagram.com/p/l9Q8YqDiWV/ 

-Tengo trozos de otro invierno, más bonito, y lluvias de abril guardados de recuerdo en una cajita de música.

-Él estaba colgado de la luna, yo del lunático. Ahora pendemos del hilo olvido. Muñecos viejos, de trapo.

-Poemario para etiquetas de composición de bragas.

-Música que hace que se me caigan los lunares al suelo. De entre fliparse y fundirse.

-Quiero volver a nacer. Esta vez música.

-Da igual donde esté y con quién, que desaparezco para aparecer en aquella habitación, refugio de las dudas de ambos.

-Me estoy viendo en el siglo XV diciéndole al pintor que me haga otro retrato porque me ha sacado con los ojos cerraos.

-En mis sueños van teniendo cabida otros huéspedes.

-El sueño como lugar era un piso viejo, sin luz, y de arena. El palacio era creado de lo intangible.Y sonabas tan a rey... Y ya, vuelve a salir, que con nada me pisas lo fregado del palacio.

-En poco tiempo, sabremos más del yeti que de la buena educación. Pasa por endiosar a niñatos sin mérito. Una hostia de punky drogao tienen.

-Conversaciones del Banco de Sabadell entre Íker Jiménez y Mariló Montero. Y un Cristo de la pared diciendo "¡¡clemencia, hijosdeputaaa!!".

-A mi me personajeas a la cara, oye.

-Voy a dejar de fabricar mundos mágicos para hombrecitos mindundi.

-En cualquier prado hay ovejas más entretenidas y motivadas que yo.

-Pues hoy decido yo que ya es muy mainstream la palabra 'mainstream'.

-Te invito a la doblez de mi oreja, al abismo entre mis labios callados, a la pesadez de mis piernas. Te invito a no tener miedo, si a tener paciencia.

-No os descuidéis, que aunque a veces no parezca infeliz, sigo teniendo ganas de un bolso de escroto.

-Escupir... No tengo gargajo suficiente para tapar tanta barbarie.

-Sigue siendo media noche por mi reloj de arena.

-Ven descalzo, y antes de entrar en mi vida, muestrame los pies, que sucios te los beso.

-Batiburrillo. Emociones de cal y emociones de arena.

-Se nos pasa por alto que la perdiz tiene vida propia, y que así es la vida. También se nos olvida, que una vez cocinada la perdiz, se puede caer al suelo tan merecido y preciado bocado.

-Le decía que nos mirásemos en pequeñas dosis, que nos mataramos más despacito.

Desaparece.

No más roturas ni quiebros, no más vísceras inútiles y pesadas.

Se hace cuesta arriba la espalda imposible que vuelvo a recorrerte cada día en mi cabeza. Déjame, porque ya fue suficiente acoger sin prejuicios los "te quiero" por adelantado. Aléjate porque ya no quiero mendigar más minutos de dormir para vivir en un sinfín de reencuentros. Vete, porque ya es merecido regalo un día sin nubes, una autosonrisa en el espejo . Desaparece, porque tengo que existir.

Adiós, mi amor loco, porque en este jardín ya no caben más pisadas.

twits febrero

-Se me calló el alma a los pies, y me la voy pisando.

-El amor movía su mundo. Y ahí está su vida, estática como el cuadro de una época gris, esperando un soplo.

-Supe echarle de menos sin haberme marchado aún. Él sufría de lo mismo. Traía consigo ese terror.

-poemas de aguja y pegamento.

-¿Te enfrentas a un día gris, si eres tú quien llueve desde dentro?

-Si te pasó algo, que fuera yo.

-Los príncipes también desarmados, porfa.

-¿Como se atreve el viento a besar con tal violencia? Y parece entonces que ardiera por el rubor que le brinda su descaro.

-¿Políticos siguiéndome? Adelante, pero de vez en cuando les vomito encima. ¡Mire, puedo vomitar sobre alguien y llamarle de usted!

-Contarme los lunares fue lo primero que le pedí. Y cada día se aseguraba de que seguían ahí. Ya se han borrado.

-Lo peor de la cordura es que siempre está presente para recordarnos nuestras propias carencias.

-La lluvia muy fuerte, muy enfadada, como un manifiesto en tu favor.

-Qué desamor ni que desamor. Es esa lluvia mal llevada, que no la sufre cualquiera.

-Sonido de calles impuestas.

-Lo que no te mata te hace más puta. No, pero debería.

-Que guapo estabas hablando de nosotros, justo antes de inspirar pisadas de barro.

-Ahora, mirarte a los ojos sería saltar al vacío.

-Nada, no ocurre nada, ¿no es terrible?

-Se escurre un alma por cada alcantarilla de este pueblo, cada esquina mata un recuerdo cuando la doblas, en cada balcón un fantasma apático.

-El vestido hecho jirones, oliendo a humo, sucio de lágrimas y barro. Saboteado por la historia. Como el cuerpo devorado que lo sostiene.

-Cuando se cierra una puerta y no hay ventana en esa cuadra. Sólo un espeso olor animal.

-El cuerpo ultrajado y desamparado, como aquel motel donde no cabía amor, sólo mugre. Con su color rojo oscuro y su aliento a whisky.

-Viajes refugio.

-¿Quién da menos? Que tanto no vuelve a colar.

-En este juego en el que, obvio, gana quien olvida primero, la ludopatía está garantizada para los perdedores.

-No cuento ovejas. Por desgracia, para dormir, aun me cuento la misma historia <con final>.

-Cuando conoces a un loco, crees conocerlos a todos, y no. Fíate del olfato.

-El tiempo llora mientras las campanas tocan las 12 por soleá. Estoy hasta el recoño de ti.

-Cuando eres tú la maldita pared.

-Las emociones nos mantendrán unidos, el tacto nunca más. Nadie te comprende como yo. Entrar en tu juego no es comprenderte.

-26 de febrero, las guitarras se quedan viudas.

-Me cago en todo lo que te envenena.

-Quizá solo fuimos el daño colateral de una búsqueda desesperada de respirar hondo.

-Se besaron, se abrazaron y juntos miraron hacia el jardín. Fundido a negro. Fin para el espectador. Empiezan los reproches.