abril-mayo-junio-julio

Estoy decidiendo qué es lo que peor llevo de ser mayor. Si la responsabilidad social, las decepciones amorosas o los pelos de las piernas.Y sigues ahí detrás, dando fuerte en silencio. Como si desconocido. Como si alguna vez, como si algún día... Era mejor tiempo si llovíamos juntos. Con qué facilidad, basada en el recuerdo, se pasa del estado sólido al roto. Odioso y curioso como alguien puede removerte las tripas y manejar tus alegrías y tus tristezas. -Piensa que... +No se piensa muy claro cuando se te aparece continuamente su cara recordándote que aún te tienen bien agarrada. Las mieles negras. Los ojos de color miel, penetrantes, fulminantes, negros. Parece que entraras hoy en mi casa tirando las pareces dejándome desprovista de puertas y ventanas. Adonis con boca de perro judío. Su cuerpo victorioso se alza sobre mi. Un fantasma enorme con un pie en mi pecho, y otro en la boca del estómago. ¿Por quién dirás que matas ahora, antes de ofrecerte a morir tú? Hacerse un charquito las entrañas, un mar propio donde ser libre. Libre de piel hacia dentro. Y qué sabrá del saber y qué de las ganas. Vas por la vida con el puño apretado, la desconfianza en la faldriquera y la felicidad por bandera. ¿Love is in the air? Los médicos le llaman floración del olivo. Amor del de libretas llenas y regazo vacío. En la nueva Odisea, Penélope, mirando al mar, vió que almejas había muchas, y al verse las canas se descojonó y abrió un Bourbon. Mi Penélope interior no me deja bailar sola en el tejado. El querer, a su modo, también da ardores. Acurrucamiento, contacto apenas entre mejillas y comisuras, pequeño roce entre nariz y cuello. A veces sueño con personas prohibidas. Me pregunté por qué no me llevaba... Bueno, al fin y al cabo, Satán es un convenío, y yo ya no tenía ningún trozo de carne por corromper. Te estoy llamando a otro tipo de voces. Hazme algo en esta fantasía triste, inanimada e improbable. Disculpen, no sé suspirar más bajito. He visto hombres con más vagina mental para la histeria que todas nosotras juntas. No perdono a la vida que con ese tanto quererme, te deje tan fácil buscar refugios bajo otros cielos que no sean el de mi boca. El príncipe, casualmente, querrá subir trepando por mi pelo cuando yo asome la cabeza para vomitar. Deberíamos encontrarnos en la basura, tener una cita en otro fango, acabar aplastados por los escombros del autoengaño. ¿Dónde está mi siguiente despropósito? Venga, que se me acaban los motivos de queja. Futuro perfecto de propósitos para obligarte a vivir. El tatuaje. O un posit para las mañanas en el espejo en el que reflejas tanta penilla cada noche. ¿El amor de su vida? Probablemente se cruzaran y ambos fueran con los ojos demasiado mojados como para reconocerse. No se puede olvidar estando muy concentrado en olvidar. Vida no hay más que una, y se va en lamentarse. El amor no se va. Se vuelve. En tu contra muchas veces. El hambre y la ansiedad jugando al despiste. La nostalgia no duerme. Si las paredes hablaran, te quitarían la razón que te dan los espejos. Los cambios de estación y color pasan frente a la indiferencia de los huesos estáticos, llorosos, centrados en la mordida. Lo que nos sobra es tanta falta.

Al mar

Bañarse en el mar es bañarse en las lágrimas evaporadas del ser, en las consecuencias del querer y no querer. 

Nadar en el mar es empaparse de los finales dramáticos.

Bañarse en el mar es regodearse la naturaleza en la pesadumbre de los olvidos, de los recuerdos, de la mortal nostalgia de los que se distancian.

Bañarse. Adentrarse al mar, hundirse en el poema, bañarse en los restos del autor de cartas sin destinatario, en los despojos, en donde murió el dulce de tantos ojos anónimos.

Ahora sólo espero...

Sé que no vuelvo a colgarme si no se presenta el caso en un contenedor de basura. Y es que no sé huir de esa dichosa manía de recoger almas rotas, de verme reflejada en otros cuerpos abandonados a ser la carroña de la vida, y que no dudan en escupir a la mínima que dudan de mi.

Tiene recuerdo cada hueso que quedó seco por la falta de música. 

Tiene recuerdo la lengua, cuarteada de haberme dejado de besar.

Ahora sólo espero mi siguiente despropósito. Me aburro sin el desastre del sudor en mi espalda, y sin los muerdos que recibía en el corazón con cada piropo enfatizado por palabrotas.

Y ahora sólo espero...

Para odisea la mía, querido.

Querido Ulises, 

Esta es la última carta que te escribo, el papel ya no se estila.

Te cuento las últimas novedades:  ¡Ay, Ulises, cuanto han cambiado las cosas! Ítaca, está preciosa, parece una capital. Tanto tejí, que por mucho que destejía por las noches, revestí la isla de ganchillo, me puso el alcalde una medalla, si, un domingo, que hicimos además un sacrificio a los dioses, ya sabes, lo típico, matamos a una novilla y vertimos el rojo vino sobre las carnes antes de comerlo, y luego, barbacoa y una paella... 

Te comento, querido Ulises, que quise mandar al niño a EEUU, pero como no dejaste ni una perra chica, lo mandé a Mujeres&Hombres&viceversa que me dijo mi representante que nos saldría más a cuenta, pero el chico lo llevaba fatal, porque a él lo que le gustaba realmente era pasear con su maestro y adquirir conocimientos sobre artes y elaborar teorías sobre el planeta y tal. Y bueno, el maestro sale barato. 

Ay, querido Ulises, que con esto del ganchillo conocí los museos, el arte, a Janis Joplin, las tecnologías...  Ay, mi Ulises, que viendo que no llegabas, un día dejé de teñirme, abrí el mueble bar, me tomé tu mejor whisky en la playa, con mi amiga Chavela, la chica mejicana, y no pienso reponerlo.

Espero que comprendas que conocí a otros hombres y por fin cambié las pastillas de echar de menos, por la hierba y las ganas.

Libres y muertos

¿Por qué se han callado los pájaros?
Salieron alegres de su nido
jóvenes, vivos, coloridos.

He visto el denso plumaje caer
al pájaro caer
al árbol morir.

El hombre sabe de su muerte
como el pájaro
cuando el árbol muere y sabe de su muerte.

Qué tan colorido era el pájaro
qué tan dichoso parecía
qué tan libre es aun consumiéndose por el árbol difunto.

Marchito, pero libre
Libre, pero cadáver.

twit marzo-abril

-O puede ser envidia. Si, conozco la envidia, pero sólo me lloro, me lamento de que ciertas cosas no me ocurran. No hago daño con mi envidia. Mi envidia es simple automutilación. O es mi automutilación la que no deja que las cosas fluyan. Bueno... tampoco se contestar a "¿qué fue antes, el huevo o la gallina?".

- Ocurre que de vivir mirando al pasado, el cuello quedó torcido, y la cabeza girada.Y sólo ves huellas desastrosas, y como no ves lo que hay delante, pisas sólo barro. Barro que acumulas y pesa. Y a veces es caca.

- Y la pena no se vende. Es consumirse en el abismo de las horas, en la escasez mundana de ideas. Es la ausencia de una segunda respiración que conforme una melodía.

-Así, como de la grietas de materia inerte, como de la nada, como de la herida más profunda... http://instagram.com/p/lp0YDajiUR/ 

-Tú me entiendes, querido libro en blanco. Nada se escribe sólo. Hoy menos.

-... O son las huellas de huida de un pequeño animal. http://instagram.com/p/lsHKkdDiTh/ 

-El crack del 29 dura demasiado.

-La primavera entra pisando fuerte. La cabeza.

-El amor nueve el mundo. Las ruedas del mío son cuadradas.

-El amor nueve el mundo. Las ruedas del mío son cuadradas.

-Para ser diseñadora, ya podías diseñarte una vida, maja. 

-Ya no me sale ni escupir bonitas las angustias.

-La vida vestida de nublado color sepia.

-Quiero un hijo artista. Y para buscar al padre usaré la misma frase: "quiero un hijo, artista". Pero ni que el padre sea palo, ni que el hijo me salga astilla.

-Desármate, que eso no es valor.

-Resaca de recuerdos. Insanos, molestos, viciados.

- Yo ya venía con miedo a volar, y a pesar de las muecas y del remoloneo de protocolo, nunca quise decirte que no.

-Me tronas, justo aquí, en lo dulce.

-Hay mundo detrás, pero esta primavera aun no deja ver. http://instagram.com/p/l9Q8YqDiWV/ 

-Tengo trozos de otro invierno, más bonito, y lluvias de abril guardados de recuerdo en una cajita de música.

-Él estaba colgado de la luna, yo del lunático. Ahora pendemos del hilo olvido. Muñecos viejos, de trapo.

-Poemario para etiquetas de composición de bragas.

-Música que hace que se me caigan los lunares al suelo. De entre fliparse y fundirse.

-Quiero volver a nacer. Esta vez música.

-Da igual donde esté y con quién, que desaparezco para aparecer en aquella habitación, refugio de las dudas de ambos.

-Me estoy viendo en el siglo XV diciéndole al pintor que me haga otro retrato porque me ha sacado con los ojos cerraos.

-En mis sueños van teniendo cabida otros huéspedes.

-El sueño como lugar era un piso viejo, sin luz, y de arena. El palacio era creado de lo intangible.Y sonabas tan a rey... Y ya, vuelve a salir, que con nada me pisas lo fregado del palacio.

-En poco tiempo, sabremos más del yeti que de la buena educación. Pasa por endiosar a niñatos sin mérito. Una hostia de punky drogao tienen.

-Conversaciones del Banco de Sabadell entre Íker Jiménez y Mariló Montero. Y un Cristo de la pared diciendo "¡¡clemencia, hijosdeputaaa!!".

-A mi me personajeas a la cara, oye.

-Voy a dejar de fabricar mundos mágicos para hombrecitos mindundi.

-En cualquier prado hay ovejas más entretenidas y motivadas que yo.

-Pues hoy decido yo que ya es muy mainstream la palabra 'mainstream'.

-Te invito a la doblez de mi oreja, al abismo entre mis labios callados, a la pesadez de mis piernas. Te invito a no tener miedo, si a tener paciencia.

-No os descuidéis, que aunque a veces no parezca infeliz, sigo teniendo ganas de un bolso de escroto.

-Escupir... No tengo gargajo suficiente para tapar tanta barbarie.

-Sigue siendo media noche por mi reloj de arena.

-Ven descalzo, y antes de entrar en mi vida, muestrame los pies, que sucios te los beso.

-Batiburrillo. Emociones de cal y emociones de arena.

-Se nos pasa por alto que la perdiz tiene vida propia, y que así es la vida. También se nos olvida, que una vez cocinada la perdiz, se puede caer al suelo tan merecido y preciado bocado.

-Le decía que nos mirásemos en pequeñas dosis, que nos mataramos más despacito.

Desaparece.

No más roturas ni quiebros, no más vísceras inútiles y pesadas.

Se hace cuesta arriba la espalda imposible que vuelvo a recorrerte cada día en mi cabeza. Déjame, porque ya fue suficiente acoger sin prejuicios los "te quiero" por adelantado. Aléjate porque ya no quiero mendigar más minutos de dormir para vivir en un sinfín de reencuentros. Vete, porque ya es merecido regalo un día sin nubes, una autosonrisa en el espejo . Desaparece, porque tengo que existir.

Adiós, mi amor loco, porque en este jardín ya no caben más pisadas.