febr- dic 2015

 Lo que te hace el sonido de una guitarra flamenca, no te lo hacen las personas. Otra vez ese viento. Y o no te trae hasta mi o te ha llevado más lejos. Me voy a hacer un batido de chocolate con me cago en la puta. Algo no funciona cuando el mejor momento del día es cuando acaba. Toda la vida dejando la puerta abierta, y lo único que ocurre es que se escapan los suspiros. Y entra frío. Que llueva o que no, algunos tienen igualmente moho por dentro. El ego hinchable siempre trae varios agujeros por defecto. Cuidaino, las flores del culo también se marchitan. Menos mal que algunos, torpemente, escupen para arriba, y queridas, hacedme caso, sólo hay que esperar y ver como lo que sube baja. Chs, chs, los que vivís felices: no será muy buena una dieta basada en la perdiz. Y un coñazo. Ay, si mis sábanas te contasen... Que no soy yo, que eres tú, que parece que estás esperando un ciñazo en la cara de reproches, en vez de un ciñazo de bragas. Qué abrazo. Un máquina. (De haber leído por ahí "Qué máquina. Un abrazo", y de necesitar lo invertido). Y que nuestro tamaño se determine por los ojos del otro... Cenicienta, ese es tonto, tírale el tacón a la cabeza, y las niñas del mundo que abran los ojos. Feliz día del beso dirá el viento, que los perdió en el camino. Vengo del futuro, allí no había nadie. ¿Para qué nos sirve saber la teoría que nos proporciona la experiencia, si en la práctica sobrevivimos gracias al autoengaño? ¿Pero quién me creo que eres? Odio los ruidos que entran por el balcón,pero lo que realmente me desvela es tu silencio. Tú lucha un poquito por lo que deseas, que ya vendrán tus inseguridades a tirarlo todo a tomar por culo. Con la edad, una se da cuenta de que se puede ser igual de tonta siempre. El gran éxito del fracaso es la naturalidad y sutileza con la que una la caga. Aun no encajas. Vuelves al invierno, sólo te ves en un laberinto nocturno, y los abrazos parecen caducar antes de darse.

En el árbol, con pena tu nombre escribí Luego besos le daba y al rato con rabia escupí. Cosas que me hacen levantarme con ilusión cada mañana: tú no. Y están quienes te dejan huella de pisada en el estómago.

Me recuerdas demasiado a la soledad.