febr- dic 2015

 Lo que te hace el sonido de una guitarra flamenca, no te lo hacen las personas. Otra vez ese viento. Y o no te trae hasta mi o te ha llevado más lejos. Me voy a hacer un batido de chocolate con me cago en la puta. Algo no funciona cuando el mejor momento del día es cuando acaba. Toda la vida dejando la puerta abierta, y lo único que ocurre es que se escapan los suspiros. Y entra frío. Que llueva o que no, algunos tienen igualmente moho por dentro. El ego hinchable siempre trae varios agujeros por defecto. Cuidaino, las flores del culo también se marchitan. Menos mal que algunos, torpemente, escupen para arriba, y queridas, hacedme caso, sólo hay que esperar y ver como lo que sube baja. Chs, chs, los que vivís felices: no será muy buena una dieta basada en la perdiz. Y un coñazo. Ay, si mis sábanas te contasen... Que no soy yo, que eres tú, que parece que estás esperando un ciñazo en la cara de reproches, en vez de un ciñazo de bragas. Qué abrazo. Un máquina. (De haber leído por ahí "Qué máquina. Un abrazo", y de necesitar lo invertido). Y que nuestro tamaño se determine por los ojos del otro... Cenicienta, ese es tonto, tírale el tacón a la cabeza, y las niñas del mundo que abran los ojos. Feliz día del beso dirá el viento, que los perdió en el camino. Vengo del futuro, allí no había nadie. ¿Para qué nos sirve saber la teoría que nos proporciona la experiencia, si en la práctica sobrevivimos gracias al autoengaño? ¿Pero quién me creo que eres? Odio los ruidos que entran por el balcón,pero lo que realmente me desvela es tu silencio. Tú lucha un poquito por lo que deseas, que ya vendrán tus inseguridades a tirarlo todo a tomar por culo. Con la edad, una se da cuenta de que se puede ser igual de tonta siempre. El gran éxito del fracaso es la naturalidad y sutileza con la que una la caga. Aun no encajas. Vuelves al invierno, sólo te ves en un laberinto nocturno, y los abrazos parecen caducar antes de darse.

En el árbol, con pena tu nombre escribí Luego besos le daba y al rato con rabia escupí. Cosas que me hacen levantarme con ilusión cada mañana: tú no. Y están quienes te dejan huella de pisada en el estómago.

Me recuerdas demasiado a la soledad.

cortos nov-feb

Morir sería más placentero que este morir de aburrimiento.

En muchos casos, la razón no es más que una estafa para el corazón.

¿está anocheciendo o es una amenaza?

Dejo a la vista los besos, a pretensiones de robo, en un barrio sin peligro.

 ¿Y tú? Eres más coñazo que un domingo sola.

La margarita histérica, con su polen ensangrentao, y calva de pétalos de aguantar gilipolleces.

 Los tobillos meaos, los mocos negros y el alma ensanchá.

 Uno debe perderse en los espacios más pequeños, en las distancias más cortas. En una mirada y en una boca.

Hay un hueco queriendo llamarse abrazo.

Te colaste demasiado dentro. Te has quedado demasiado tiempo.

 Te dejo sitio en mi columpio.

¿La luna? Un desperdicio.

Venga guapo, que llegamos tarde a nuestra vida en común.

Tienes un tick nervioso en el pezón que algunos llaman corazón.

 Si lo deseas muy fuerte... te tiras un pedo. Confórmate.

Tú también estás aquí, y duermes conmigo, aunque no lo sepas. Y a veces, en mi cama, en mi cabeza, indeseablemente, o no, somos tres.

Supongo que para ir a comerse el mundo, uno debe dejarse en casa el corazón y las expectativas.

se llueve más por dentro

 Las canciones no se impregnan en todos los rincones por igual.

¿Para qué quieres un escaparate de los de pa' que entres, si lo de dentro no es de lo de pa' que compres?

Me estás tocando las constelaciones.

Murieron felices y las perdices se los comieron a ellos.

 Dormir sería más productivo que seguir reprochando al pasado.

 No te histerices aún, Carmencita, los errores que cometer, no terminan nunca.

Normalmente me apetece dibujar corazoncitos, hoy me apetece destruirlos.

 Cada uno se arruina la vida con quién no le queda más remedio. ¿Amores o adversarios?

Deberíamos dar la vuelta a la sartén, y aprovechar para hacer de la invisibilidad un don. Invisibles y leales, somos gilipollas doblemente.

Caperucita quiere lobo. Lobo que sea lobo donde se tiene que ser lobo. y quitarse la caperuza. y enlobarse ella.

 ¿A dónde irá toda la ternura que no se regala?

 Jodido es el vicio huyendo de ti.

Hay quién quiere matar dos pájaros de un tiro, y yo prefiero que seamos pájaros, y escaparme contigo.

Qué frío este sin abrazos.

 Sólo mi insignificancia te da sentido como musa.

 Estamos hechos de amor, de dolor deshechos, y de complicidad reconstruidos.

Tú eres, yo soy contigo, pero nunca somos.

he soñado contigo, no sé qué, pero diría que llevo toda la vida soñando contigo.

Las mariposas del estómago, cuando son larvas.

En cada pinchazo, parece que en la punta de agujas y alfileres, llevara untado el nombre de alguien.

 Si no es pa' mordisquearte no me pringo en quererte.

Aquí, contando los por qués, porque no sé que otra cosa hacer con ellos.

 La casita del árbol está en mi cabeza.

I beer you.

Y las princesas fueron felices porque todos los sapos recuperaron su forma y volvieron al fango.

 Es el olor desagradable del aire espeso que se quedó en aquella habitación sin puerta, a donde nadie recordó volver.

 Feliz día de avergonzarse igual que cualquier otro.

Como en el caso del autor que se corona postmortem: La cicatriz es tan perfecta que le encantaría haber visto el resultado de su obra.

Nada, vosotros a vuestro Cortilandia cerebral.

Hoy hace justo el viento que debería traerte hasta mi.

Hace tanto frío ahí fuera que se está pareciendo a mi cama.

Hoy tengo los ojos color acurrúcate conmigo.

España la pelleja. La del lunar de Manola emborronao. La de la bata de arapocola. La que se vió siendo, y no fue más que una puta.

Boh... Necesito hacer cuadernillo Rubio de mandarte al carajo.

 Odio asomarme a ti, como a un pozo, y no verme.

Habría que olvidar como se olvidaba del reloj tu compañía. Habría que olvidar como se olvida el sueño del reloj.

 ¿Es que no te enteras de que el viento corre a tu favor, o soy yo quién no se entera, que siempre vuelvo hasta tu calle?

Quiero reencarnarme en música, y que siempre me lleves en los dedos o en la boca.

Algún día lo entenderás. O no. Y sea yo a quién aún le queda mucho por entender.

Eras una droga como otra cualquiera, de esas que te dejan siendo un adicto para toda la vida.

Un clinex. Tengo por aquí una manchita de resentimiento.

Y al colarse en el metro...

-Señorita, si no tiene ticket, deberá usted abonarlo o llamaré inmediatamente a seguridad y será sancionada.
+Disculpe señor, ahora mismo abonaré el importe. 

Y entonces, ella, tímidamente sonriente, se dirigió a la máquina expendedora. 

Tras días y días de tristeza y de haberse sentido invisible, había conseguido llamar la atención de un vigilante. Alguien, por fin, no importaba por qué, se había dirigido a ella.

Me explico.

No es inseguridad.
Si, yo sé que soy una persona insegura, pero también soy autocrítica, soy demasiado realista, de esas personas que yo misma detesto porque acaba matando a sus propios pájaros por considerarlos descabellados... A lo que iba, se trata del miedo. Cuando un individuo tiene miedo al ataque de un perro porque ha tenido experiencias traumáticas previas, el miedo es totalmente lícito. Este individuo incluso hace por superarlo, asume riesgos y consigue ponerse frente a otros perros. Pero el miedo sigue existiendo.
Y ahora hablemos de amor.

Tan solita

El hueso bonito de la cadera, tan solito. Las pecas de los hombros, tan solitas. El pelo enmarañado y las ganas al despertar, tan solitas. Las canciones que escucho y canto pensando en ti, que mueren en el aire tan solitas.

Y tú, tan ajeno, tan sin importar quién seas, sólo sé que una vez más todo tan solita y tan vacía, y todos mis adentros tan llenos de ti. Y tú, sin importar quién, tan sin merecerlo.