Costumbrismo

Cada vez son menos las ilusiones, no considero los lugares y abrazos donde encontrarlas. Los miedos se hacen mayores.

Hoy la tristeza me castra. 

Últimamente la creatividad es algo que se disuelve al traspasar el inevitable contorno negro que me impone el día a día, y los estímulos mueren al entrar por la frontera, porque este pueblo es demasiado frío.

Sólo quedan unas inútiles quejas en está cosa blanca, que ni siquiera es un papel.

twits octubre 2013

Que quisiste crecer muy rápido, y te saltaste pasos como el de disfrutar cada instante.

"Yo soy quién ignora a mi intuición femenina. No agrada olerse que algo no va a cuajar." Escrito antes de todo. A veces odias tener razón.

He aprendido que ser mujer no afecta a mi caracter y que tengo mucho aguante al clavo caliente, hasta que arde.

Mis vestidos también son canciones que suenan a ti al llevarlos puesto.

Si es para querer, estaré un tiempo fuera de cobertura .

Que algunas noches son más invierno que el invierno mismo.

Mi maestro tus errores.

Ahora no miras al otro lado de la cama, duermes frío.

Sales dañado porque ignoras a la intuición, y es que dicho don se camufla muy bien entre los prejuicios.

Echar de menos, cuando el de menos no lo dejas a deber.

Si las paredes hablasen, definirían mejor nuestra esencia. Hablarían de nuestros suspiros, por ejemplo. Que tu pared hablase con la mía.Y más hablarían los espejos que las paredes, que no habrá mayor sinceridad que hablarse a sí mismo desnudo y mirándose a los ojos propios.

¿"Radiante"? Que ya no es capaz una ni de ser infeliz y poner cara de tal.

Si suspiras muy muy fuerte no se aparece nadie. Ni cambia nada.

Las almohadas jugando a peleas de personas. Con mucho ensañamiento.

Que malgastar de despertares.

Esa maldita pared que te separa del mundo, que tu mismo has construido y contra la que te vas a dar cabezazos cada vez que abras los ojos.

Mi deporte favorito es hacerme la tonta.

-es que me pisabas el jardín
+es que empezaba a parecerte mal que volara

Detesto el camino sin música, sin besos, sin luz cálida, el camino que elegí sin ti, pero cualquiera que se acerca al tuyo es de retroceso.

Que se me van a volver los ojillos negros de ver tanto oscuro.

Si otros supieran, como tú, lo bonita que puedo llegar a estar al despertar, no me hubieran dejado ir.

Si tú me decías ven, yo lo dejaba casi todo, que era más de lo que tenía.

Veo a los que se creían parte de un amor intocable, rompiendo con los dientes los candados que colocaron juntos en un puente como símbolo de su unión.

Una amalgama de deseos y desastres que prefiero guardar, y quien sabe si pierda las llaves.

Los domingos son para deprimirse en el sofá y los lunes para renegar.

Yo quiero un novio que me diga vida mía, que me lleve hasta Turquía y que me deje por allí.

A veces, del fuego que hubo, el corazón se calcina.

¿de qué te sorprendes, buena loca, si está en tu naturaleza no olvidar, si no, aun peor, bucear en su mundo hasta la obsesión?

Como si se tratara de un juego, todo podría acabarse con un simple "oohhh", sin necesidad de reponerse para la siguiente partida.

Es que hay ciertos olores con los que no se puede atender a razones. La memoria olfativa que es otra forma natural de tortura humana.

El elemento sorpresa se escribe al final. Los regalos sorpresa se dan al ppio, se disfrutan en medio, y ya al final vendrán otras sorpresas.

Y aunque sepas qué significa, hasta que asimilas que lo tuyo también es un adiós

Enamorarme no sé, pero tanta locura no era mía.

Hablo en nombre de los lunares que mueren sólos y de pena.

Me he desviado del camino. Hay camino si lo construyes, y llevo años campo a través.

Tuve que robarte veneno antes de echarte, y dártelo a probar.

septiembre.13

A veces respiro tan hondo que vuelvo atrás.

Ya hasta hacemos llorar a la noche.

Estaba la noche llorona. Desahogada ahora, vamos pisando sus llantos.

Paisanos, más lejos o más cerca, nunca se les olvide de donde arrastran el polvo.

Alas rotas, carcomidas. Miedo a retomar el vuelo con tanta nube negra tapando rutas, y miedo a dejar atrás pájaros heridos, incluido este yo.

La madera salpicada de sangre, de insistir con las cuerdas que se te volvían deliciosamente cortantes, salpicada ahora de lágrimas.

Dice mi almohada que me echa de más.

Hubo cuando mi almohada estaba celosa y el monstruo de debajo de mi cama se aburría sin mis miedos.

Mi almohada dice que trate de olvidar, que mis angustias pesan demasiado. El monstruo de debajo de mi cama opina lo mismo.

Atasquitos en el querer.

El monte rechazado por Venus.

No sé si merecemos la pena, pero somos la pena en sí.

Me sale la pena a devolver.

Cuando me hacía mayor, nadie me aviso de que había que luchar sin haber elegido estar en guerra.

Y, entre otras cosas, recordar cuando bailábamos de madrugada, en tu habitación "stuck in the middle with you".

Suerte como consecuencia de actitud, ¿y lo que mola revolcarse en mierda? Algunos somos adictos, de hecho sonreimos gracias a esto. Irónico.

Cuando seas barro acuérdate de mí.

Hay hombres que llevan un laberinto de jardines árabes en los ojos.

Cuidado, que tu niño interior te puede decir que le das vergüenza ajena.

 

Prefería una guerra contra esta luz de mediodía para ver quién te recorría la espalda mejor.

Ya llevas un tiempo dándome toquecitos en el hombro y escondiéndote, invierno, ¿crees que no te veo?

Cuando la barba de tu vecino veas cortar, dile que puede hacer lo que quiera, y no tiene por qué afeitarse porque su madre lo diga, y que estaba guapo.

Te extraño y te recuerdo, y vuelvo a la realidad con los pinchazos de alfileres, que me recuerdan que dolías.

Descalzo emocional.

Así me quedé, con una bulería enquistá.

Yo rota y el apego a lo que me rompe.  A ver si ya me organizo y me pongo en serio con lo de olvidarte.

Los despreocupados se llevan hostias, los prudentes que van de su mano fatalidades.

Entre segundo y segundo hay instantes malguardados, como polvo en las rendijas.

Los suspiros son palabras de amor sin estructura. Los suspiros se entrecortan como de llanto cuando alguien mata los intentos de construcción de la estructura del susodicho.

Teoría de la evolución del "uy que mono" al "ni contigo ni sin ti tienen mis males remedio".

Ojalá no te dejes dormir, es fundamental para que un día abras los ojos.

Hay quién hace que te nazcan lunares, cree haberlos plantado, los cree suyos, te los arranca, te los deja sangrando. Contar los míos, sólo se trataba de eso.

No se por qué te mantengo en mi cabeza, si tu forma de quedarte era matando mis pájaros.

Nunca se está preparado para un final. Y si me dijeran que es hoy el final de algo, tampoco sabría qué ponerme. Así que si llega un final y no sabes qué ponerte, ponte ciega y espera desnuda.

La belleza y los amores platónicos, como el arte, hay que admirarlo manteniendo cierta distancia, o la magia desaparece y brota el rechazo.

Que nunca os una la música porque estáis perdidos por separado

Había una vez un circo en el que la lluvia no importaba. Pero era eso, un circo, cuando desaparecía el público, sólo había mierda y pobreza.

...Y lo que es más inconcebible, que a unos se nos atasque en el estómago la conciencia de otros.

La última tarde

-Que bonita estás así.  -Me dijo mientras jugábamos sentados bajo la pequeña cascada, el agua me caía en la cara y yo lo miraba sonriendo y haciendo muecas.

Sentí como toda la felicidad que no conocí en años, se concentraba allí, en un instante.

Cante olvidado

"Mi madre me dijo a mi que cantara y no llorara."

No sé cantar desde que amanece sin ti.
Tu eras el canto, mi inspiración.
Me animabas con tus jaleos y podía ver tus ojos perfectos, llenos de admiración, mientras hacías que la guitarra cantara conmigo.

Ahora no sé cantar, los cantos mueren ahogados en mi garganta, junto a los nudos y la saliva, que muere antes de llegarme a la boca si estás tú en mi cabeza.

No sé cantar sin tu beso de recompensa.
No sabré cantar si no te olvido.

Impotencia.

Esta noche, como tantas últimamente, pides pizza para uno. Cenas mientras juegas con el mando a distancia a encontrar cualquier programa que te abstraiga de la realidad.

Te fumas un cigarro, piensas, reanalizas. No dudo que pegues un puñetazo al sofá. Te miras al espejo. Otro puñetazo se te pasa por la cabeza.

Lágrimas. No dudo que brotan las lágrimas.

Pasas por la habitación, aquella donde pasamos tantas horas, donde se concentraba el tiempo, y el calor casi irrespirable no nos importaba. Y es entonces cuando más ganas tienes de romper el espejo donde te ves.

una vez mas... (twits)

Y lloraré las cosas buenas, necesito mi tiempo, pero la realidad es que la felicidad estaba lejos de lo que parecía ser.

En el amor también buscaba salubridad. Cuidarnos siempre, entre nosotros y a nuestro mundo.

Y de nuevo los por qués.

Las clavículas volvieron a ser ajenas.

Hoy soy yo quien busca los monstruos de debajo de mi cama. Son más agradables que la realidad.

Y yo aquí, de nuevo hablando de vacío a vacío.

No se si daría un chasquido para volver atrás y no hacer fuerza mental o para destruir las casualidades, pero sólo puedo meterme en la cama.

Hablar es medicina.

Bueno, pues en cuanto al verano... Yo ya.

Esto no lo cubren mis tiritas de Pinocho.

Despacito y delicada, pero aquí.

Jodida, rota, pero consciente, inamovible.

Oír las campanas y sentir el pueblo totalmente vacío.

El polvo,el aire pesado con olor a vísceras, el vacío y la soledad de Macondo. (Es época de retomar La hojarasca).

Pacto de "yo no me meto en tus sueños y tú no alteras el mío". 5.20 a.m.

Pues yo, tras una ruptura, preferiría borrar los recuerdos buenos, que son los que hacen pupa.

Borrar recuerdos buenos sólo un tiempo, el que escuece. La anestesia justa hasta que "fracaso" evolucione a "experiencia".

Personaje de un libro de invierno. Quiere esconderse bajo la manta, refugiarse y llorar un domingo frío y lluvioso. Es verano y no puede.

Cupido el divertido, unas veces dispara flechas, otras se caga en tus ilusiones. Ahí tropieces y te claves una flechica en el ano, so cipote

No importa que se esconda el sol. Falta brillo sin o con él.

Me llevó a París, y no sé qué ocurrió para despertar en La Cañada Real.

Ahora, las horas no son más que una acumulación de suspiros entrecortados.

Una mancha de mora, con otra mora se quita. Les presento una nueva puta mancha.

Y la música, más cruel que las imágenes. Éramos música.

Entre levantarme o quedarme en la cama, elijo borrarte de mi cabeza.

Hoy en la cocina no sé poner amor. Si tuviera que trasmitir algo, esta noche, mis invitados lloran.

Y ahora a recoger los restos de anoche. ¿Y los míos, quién los recoge?

Todos, alguna vez damos la vuelta al mundo de alguien.

Miedo al invierno. Al vacío de un pueblo podrido, de amantes que se cansaron de conocerse y de calles que deshacen pasos.

Enganches y tirones en los remiendos.

Calor de mediodía, agónico, cegador. Color blanco de la nada. Calor mudo. Escalofrío.

Más quema recordar sus ojos que mantener la mirada al sol del mediodía. Los únicos ojos que me hablaron

Lenguas cuarteadas y sin apetito.

Temo al llanto que se queda a vivir en el pecho y difícilmente brota.

Recaídas en agosto

Agosto es calor, es amigos.
Agosto 2013 es desgarro, es ahogarse de nuevo. Es el mes de mi cumpleaños, al que quería llamar My Sweet Thirty, y es haber perdido las ganas de celebrarlo.
Has sabido robarme el corazón y pisarlo como si fuera tuyo. No te di mi corazón, sólo lo compartía contigo.
No sé donde dejé mis herramientas de recomposición, había olvidado que quizá algún día volvería a necesitarlas.

Gipsy Kurt and Courtney III. FIN

Volver a las lágrimas, sensación de fracaso. Volver a los 100 años de soledad, más sanos que estar contigo.
Releer escritos de los comienzos, sentir dolor intenso por lo que has dejado ir. Por los dos más que por mi.
Volverás en sí, y serás consciente de lo que has perdido, y verás que no hay vuelta atrás porque no pudiste cuidarme. Todo era tan fácil como querernos y cuidarnos. A mi sí me parecía fácil. Tu pasaste de cuidarme a mi y a mi mundo a despreciarlo, te olvidaste de ser siempre la persona que yo me reencontré aquel día en la estación, y empezaste a invitar demonios y a dejarlos entrar en nuestra vida.
El fin es muy doloroso y sólo espero que aprendas a ser y a hacer feliz a quien ames.
Te quería.

(Gipsy Kurt and Courtnety I y II han sido eliminados por ser lectura perjudicial para la autora)

Olvidar olvidar.

A pesar del olvido, no olvidaste sonreír cuando nos mirabas, e incluso recordabas lo que era un beso.
El adiós fue fácil, tranquilo, con pocas lágrimas. Es fácil sonreír recordando sonrisas que hacían llevar mejor los momentos más débiles. Momentos en los que, pese a tu "ausencia", lloraba en tu compañía y te compartía mis penas.
A pesar del paso de los años, y de mis olvidos, que no dudo crecerán, espero tardar mucho en olvidar tu sonrisa.
Hiciste que quiera olvidar el drama de olvidar.
"Yo soy Segunda, vaya nombre me pusieron, no lo va a heredar nadie". A Segunda, mi abuela.

San Valentín. Otras escrituras.

No soy San Valentinera, pero hoy no sé lo que son los "goticismos" de los últimos meses.

 

 

-¿Amor? 

+¿que si quiero o que si tengo?

-Que si me dejas

+Agárrame como quieras

-te voy a agarrar los sentidos y a nublar la razón.

+¿Cuándo prefieres que me teletransporte a tu jaula?

Mi conversación perfecta. Porque el amor es surrealista.

 

 ¿Cuántos saltitos hay de tu tejado al mio?

 Llévame a París sin billete de vuelta.

Otros mensajes de amor para mandar vía avión de papel: 

¿Nos hacemos brillar?

Te invito una copa de dulzura.

¿No te huele a amor?

Eres una canción para mí.

¿Quieres ser el desayuno para el resto de mis días?

¿Vas a cuidar todos esos gatos tú sola?

Si te desnudas se adelanta la primavera.

Me conformo con pisar tus huellas.

Los aviones con mensajes son una iniciativa de los amigos de Little Planes (puedes encontrarlos en facebook y twitter: @Little_planes).

Recaídas. Enero 2013.

Las aguas se me hacen bocas, mudas, desnudas, heladas. 

Te haces líquido esta noche y estás goteando de ti misma.
Basta, abandona por hoy, mañana recoge los trozos solidificados, aunque ya no será lo mismo.

Y yo, que soy adoradora de las clavículas, de esa parte tan respirable entre hombro y cuello, he dejado de creer en su fuerza.

Me miro las clavículas, te las regalaría.